Poemas selectos

[Está a cargo del poder]

Está a cargo del poderquien está a cargo de la fantasía.

Cuando me desperté estaba llorandoy una luz blanca lo ocupaba todo.Las lágrimas no me dejaban verqué había al otro lado del jardín.Una nueva flor exótica, un animal herido,el árbol milenario dando frutos.

Nunca tuve un jardín.Sí tuve la certezade que escondido en élhabía algo importanteque yo no estaba viendo.Tal vez porque mi pena era lo únicocapaz de florecer.Tal vez porque la culpa me cercaba.

La fantasía me había abandonado.No lloraba por lo que creía,o por lo que creía que creía.Lloraba por la muerte de mi propia mirada,segura ante las cosas.

Claro que no pude atravesar el jardín.Nunca hubo un jardín.

Pero lo inevitable, al otro lado,me esperaba paciente,dormido entre las flores de otro mundo,custodiando un poderenteramente míoen la pequeña caja de cristal.

[En mi recuerdo]

En mi recuerdolos pájaros nos picotean la cabezahasta hacernos sangrar.Somos fantasmas y niños,niños y fantasmas.Me agarro de tu mano y gritoaunque el terror no aparece en el recuerdoo aparece tan solopara un ojo que no existe.El terror no está en el pájaroni en la sangre ni en el juguete que caeal suelo con estrépito.Está en la imposibilidad de la memoria.

En tu recuerdo nosotros somoslos pájaros y nos abalanzamoscon violencia sobre quién sabe quién.Qué daño inflige aquel que inflige el daño.Te agarras de mi mano y gritasporque el poder de herirte sobrepasa.Somos fantasmas y niñosy el poder de herirnos sobrepasa.

Entre tu recuerdo y mi recuerdose abre una cicatrizque debería significar algo.Pero no sé qué significa.

[Un país de líneas rectas]

Un país de líneas rectasasombra a sus amantes.El amor desafíay se rinde a lo geométrico.Va encontrando sus propias, sinuosasmaneras de afirmarse.Desde el cielo se ve la intransigencia,lo fácil que sería que el jardínrebasara su parcela, la torperigidez de los contornos.Errática en su forma,nuestra Europa contiene frustracionesque carecen de ella.¿Cómo me habrías queridosi fueras de un lugarmás imperfecto?¿Nos habríamos manchadomás las manos?¿Habrías tensado el arcode la ternura hasta romperla cuerda?A fuerza de insistir en lo imposible,el amor crea tambiénsus geometrías.Como esos agujeros perfectosen la roca: la erosión piensa nuevasestructuras,un patrón que se inventa de camino,burlando toda lógica.Aunque nunca del todo.En el baldío de al lado, la hierbacrece siempre más hermosa,retorciendo fronteras,confiando en lo salvaje,hacia donde llegaran a fundirsela tierray sus desórdenes.